ELLA

Es un amor de
cuarenta y cinco años
y no se ha debilitado
como esos ríos
que se hunden
en la arena

Ella me abrió sus brazos
sin pedirme filiación
fuera del compartido afán
por las palabras
Así me entregué
al calor de su regazo
como niño crecido
portando su postrera
inocencia

Desencuentros no hubo
salvo mis dudas
torpezas
y malentendidos verbales
pues todo en ella
es lenguaje para construir
nuevos significados
conjugaciones tejidas
de infinitas maneras
hechos bordados de sueños
cuyo punto y aparte
se clausura antes del esperado cenit

Solo el genio puede
aferrarse a la coma
correr seguro tras el punto seguido
superar los guiones y
desafiar el guiño
de las tildes
emplear
la garrocha
del punto y coma
sobre el abismo
de la página en blanco

Ella no me enseñó
el oficio
ni me insufló versos
revolucionarios
ni desplegó puñales
en la mesa común
ni esparció monedas
mercenarias
Nunca fue ungida para ello
pero me obsequió la libertad
de su seno
el calor sagrado
de su matriz
la ancha boca lárica
de sus espacios
fantasmales

Vuelvo a ella
una y otra vez
como hijo pródigo
sin alforja ni hucha
con mis sueños intactos
y una vieja esperanza
vuelta a grabar en su piel

Ella es mi Casa Escrita
cobijada en
calle Simpson 7
Venid.

&

Edmundo Moure